Está calor mas cheira a terra
molhada. Vais levar para o mar o colchão
de encher. Abanar depois de cheio e furar
tudo, o gato maltês nasceu num berço
anónimo do antónimo de António
Antunes, vivo com todo o sangue de
Saramago, mago que sara feridas
literárias, parcialmente consentidas pelo
medo do lobo que espreita quando visto
vermelho de Abril, vermelho de janela
inventada de cor e cores que cegam
o branco, neutro como esta mão sem palma contígua à continuidade de
Herberto, o grande coração aberto.
Eu e Ela, em Lisboa, Madrid ou Salamanca.
* Imagem: Cadáver esquisito de Fernando José Francisco e Cruzeiro Seixas (especialmente desenhado para o efeito).
:D I like it!!!
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